Edith Gauthier signe avec La douzième porte - l'apocalypse intime, paru chez JMG éditions, un ouvrage original, un peu farfelu mais dont l'essence est un accomplissement traditionnel.
Enseignante Reiki avancée, elle propose, forte de citations spirituelles d'auteurs reconnus, une sorte de reprogrammation méditative consciente de notre identité : de l'ego à l'être, du moi au Soi, d'un corps souffrant à une conscience universelle heureuse.
Le chemin agglomère théories new age, traditionnelles et scientifiques (pesée des âmes d'une ancienne tradition égyptienne, aphorismes d'un docteur en médecine, champ vibratoire de fusion des âmes...), mélange étonnant et détonant, pour parvenir à une compréhension illuminative. Cependant la forme séduit plus que le fond car la grâce arrivée à l'autrice (EMI, phases d'éveils spontanés, transformation de sa vision) est difficilement pédagogique et communicative, souffrant parfois d'abstraction. Reste ce travail plutôt traditionnel de conscientisation du passé dans le présent, ou plutôt de son évanouissement pour revenir au corps et à l'unité d'une âme universelle englobant la personne et son histoire traumatique. Une fusion dans un plus grand que soi (concept très christique) se rapprochant de la notion de canal d'une Présence toute rayonnante.

Il faut accepter la mort inconsciemment. L'homme qui réalise cela trouve la sérénité jusqu'à cet ultime moment. C'est cela le propos de l'éducation zen (p.207).

Le Rire du Tigre réédité en poche aux éditions du Relié (copie revue et augmentée) est un livre qui se dévore. Autant prosélyte sur le zazen que portraitiste du géant de la spiritualité Taisen Deshimaru (1914-1982), Marc de Smedt brosse le portrait d'une époque et de dix années passées en garde rapprochée du Maître zen (il fut son confident, éditeur, disciple...). La mémorable description d'un voyage au Japon, entre tradition et modernité, côtoie celle de la fondation du dojo français de la Gendronnière. De nombreuses anecdotes dépeignent le personnage haut en couleurs qu'il fut tout en le contextualisant dans la tradition du zen soto (il fut un des disciples de Kodo Sawaki). Le leg du moine bourru qui amena le zen en Europe tient dans la posture qu'il enseigna et magnifia. L'auteur relate en annexe toutes les vertus scientifico-spirituelles y attenant.
Ce classique de l'ésotérisme vaut également pour les hauteurs de vue de Deshimaru, notamment son dialogue avec des dominicains et l'on perçoit que, du silence et de l'état de vacuité fruit de la pratique, il s'abreuvait au même fleuve de vie que tout grand éveillé et éveilleur du siècle dernier. 

Comme une longue attente, avec l’espoir des retrouvailles au bout. C’est l’effet que produit l’absence de romans écrits pas Chimamanda Ngozi Adichie. Lorsque L'inventaire des rêves, chez Gallimard, apparaît, et que nous nous délectons des premières pages, cela nous saute au visage. C’est vrai, on se retrouve en terrain connu, les personnages, l’atmosphère, les mots nous avait manqué et nous les guettions, sans nous en rendre compte ! Pourtant les protagonistes sont différentes, leurs caractères et leurs expériences aussi mais nous avons la sensation de les connaître et sommes immédiatement happés par leur grâce. C’est peut-être là le point commun entre les vies que crée l’autrice, quel que soit le roman. Cette grâce coule dans les veines de Chiamaka, Zikora, Omelogor et Kadiatou. Nous aimerions qu’elles existent vraiment. D’ailleurs, la dernière héroïne est inspirée de Nafissatou Diallo et de son histoire. Chimamanda Ngozi Adichie précise que seul le récit de son agression est raconté, tel qu’ « elle l’a relaté » mais que le reste du personnage de Kadiatou est issu de son imagination.

Ainsi, à l’instar du cheminement d’Ifemelu dans Americanah ou de celui de la jeune Kambili dans l’Hibiscus pourpre (premier roman) nous suivons et vivons les trajectoires de chacune, comme une amie intime, que nous soutenons par notre lecture. Cette sensation de proximité se construit petit à petit. En effet, nous découvrons d’abord Zikora, Kadiatou et Omelogor à travers la vision de Chiamaka, respectivement meilleure amie, patronne et cousine de celles-ci. Notre regard change ensuite en adoptant le point de vue de Zikora et en apprenant son histoire, puis celle de Kadiatou et enfin Omelogor. C’est amusant d’entendre parler cette femme d’affaire nigériane d’un des petits amis de sa cousine. On ne se souvient plus d’avoir lu le récit de cette relation. Nous nous précipitons au début du livre pour essayer de retrouver une anecdote « croustillante » que nous aurions loupé avant de nous rendre compte que Chiamaka l’évoquera plus tard, puisque c’est son personnage qui ouvre et conclut le livre.

Elle nous parle au moment du COVID en se remémorant, entre autres, les différentes histoires d’amour qu’elle a vécue. Cette nigériane, installée aux États-Unis évoque aussi en filigrane sa relation avec sa famille, ses amis, la richesse, le décalage entre générations, traditions, visions africaines et américaines. Chiamaka vit mal le fait de devoir se conformer à la tradition de se trouver un mari tandis que sa meilleure amie, Zikora, également nigériane et américaine est au contraire désespérée de ne pas trouver chaussure à son pied. Kadiatou, guinéenne, employée de Chiamaka, n’imaginait pas un seul instant vivre aux États-Unis et flotte constamment entre reconnaissance et malaise persistant. Omelogor, si sûre d’elle en apparence, tombe des nues en s’inscrivant à l’université américaine et en essayant de communiquer avec ses nouveaux camarades, si éloignés des ses fidèles amis du Nigéria et sa chère ville d’Abuja.

Ces quatre-là semblent traverser la vie avec autant de courage que de fragilité. Leurs maux nous émeuvent, nous révoltent, nous culpabilisent et agrandissent notre ouverture aux autres. À l’heure où les convictions de chacune et chacun semblent se figer et les ponts entre les communautés s’effondrer aux États-Unis et partout dans le monde, le roman de Chimamanda Ngozi Adichie nous projette les deux pieds dans le vrai monde, celui où nous faisons L’inventaire de nos rêves et où nous les réalisons !

Image : Gallimard.fr

Le Coran Européen, paru chez Hermann éditions, est un livre support d'une exposition d'envergure démultipliée, projets financés par le conseil européen de la recherche (ERC).
La première traduction latine du Livre saint par Robert de Ketton date du 12ème siècle en Espagne, creuset d'un âge d'or interreligieux.
Il faut cependant attendre la Renaissance pour que ses aspects positifs (poésie, style et révélation, reconnaissance de la qualité de prophète, orientalisme...) soient reconnus et appréciés. Avant l'imprimerie de masse les exemplaires disponibles résultaient essentiellement de pillages coloniaux et à visée réfutatative ou suprématiste .
Le génie coranique tient peut-être surtout et beaucoup à sa vénération sans commune mesure à travers siècles par un peuple indocile, valeureux et porteur d'une foi vibrante, que quelques cœurs avertis avaient su déceler avant l'heure (Galland, Hugo, Pouchkine, Von Goethe...).
Dommage que l'ouvrage relate plus du Coran, objet temporo-spatial et de ses réactions littéraires, même si c'est de son contenu qu'il  est débattu dans ces dernières.  Des traductions nombreuses et variées pullulent en effet depuis un siècle, en France et ailleurs avec un engouement croissant de fidèles, en soi un signe des temps alors que les églises se vident ...

Matthieu Thibault signe un livre dense (450 pages) sur un groupe de rock électro phare, avec Radiohead, paru chez Le mot et le reste. Écrit par un fan de la première heure, l'ouvrage suit la chronologie de presque 40 années de collaborations artistiques (incluant les échappées solo de chacun jusqu'à The Smile avec Jonny Greenwood), égrenant l'histoire et la structure de chaque titre et album (Nigel Godrich à la production), ainsi que les campagnes promotionnelles, tournées, artworks (Stanley Donwood) et ventes.
Ce côté un peu rébarbatif mais précieux pour tout afficionado, confère une aura spéciale à cette formation de cinq amis de longue date (depuis l'adolescence), dont on mesure la technicité, la volonté d'élévation, et la qualité harmonique de l’œuvre. Après 30 millions d'albums vendus, le génialement relié Thom Yorke et ses talentueux acolytes, rivalisent avec les plus grands, en évoluant sans cesse, signe d'une vitalité et d'une vivacité d'esprit jamais taris.
Précurseurs dans la fusion de genre (pop, électro, cordes, jazz...), à la pointe des technologies tout en dénonçant les effets pervers du système écologico-politique, Radiohead impose désormais son style et le respect d'un public mature et ouvert.
Après trois albums en deux ans, la nouvelle formation The Smile survivra t'elle à l'institution originelle ? Son format pratique, énergique et créatif n'est-il qu'un interlude dans le parcours évolutif de Radiohead, alors qu'une tournée revival se prépare ?
Excitation et surprise seront à priori encore au rendez-vous dans le futur proche, avec peut-être un nouveau dixième album au compteur pour cette formation si attachante et dont la fidélité à toute épreuve reste le maître mot.
Matthieu Thibault a confectionné une véritable bible remplie d'anecdotes qui permettent d'être au plus prêt du processus créatif et artistique de ce groupe majeur, flirtant avec l'intemporalité parfois, signe des passeurs de lumière.

Delphine Horvilleur revient chez Grasset-Bayard avec un format court : Euh...Comment parler de la mort à nos enfants.
Être rabbin c'est un peu selon elle, comme être conteuse. Témoignages et histoires drôles, émouvantes ou joyeuses émaillent donc cet essai qui se veut pédagogique, à hauteur des jeunes âmes ou pour les parents taiseux sur la mort, souvent par peur (infondée) de décevoir.
Le livre parle à l'intelligence des enfants de tous âges en replaçant la mort dans un contexte évolutif (à travers des coutumes plus anciennes par exemple) et dont le narratif, la façon dont on parlera du  défunt, importe grandement.
Une conclusion de bon aloi ponctue les quelques pistes de réflexion esquissées, en faisant la part belle à la transmission.
Un livre éducatif et ludique, pour ne pas trop affirmer ni se prendre trop au sérieux sur le sujet.

Juste la fin du monde, la fin d'un monde : celui de Louis (Vincent Dedienne, fidèle à "Louis-même", léger...peut-être trop ?) joué au Théâtre de la Croix-Rousse à Lyon. Dans ce monde mis en scène par Johanny Bert, Louis vient dire au revoir, adieu à sa famille qu'il n'a pas vu depuis des années. Or Louis ne sait pas comment dire à sa mère (Christiane Millet sobrement détachée), à sa soeur (géniale et vive Céleste Brunnquell), à son frère (Loïc Riewer habité de saine colère) mais aussi à sa belle soeur (Astrid Bayiha, juste et drôle) qu'il rencontre pour la première fois ; qu'il va mourir. Ça et le reste. 

Dans cette famille, chacun en a gros sur le coeur et tente de l'exprimer à Louis ou plutôt Jean-Luc Lagarce l'auteur, maladroitement sans doute pas, très adroit certainement.

Et Louis ne dit rien ou alors seulement quand personne n'est là pour l'entendre, le comprendre. À part peut-être cette Marionnette en fond de scène qui s'approche...est-ce la mort ? L'auteur ?

C'est ici qu'on retrouve la patte de Johanny Bert. Ça et pas autre chose. Les meubles, objets et le reste sont suspendus au plafond et descendent quand on a besoin d'eux. Trouvaille pratique, nostalgique, poétique et onirique. Les meubles semblent être d'ailleurs plus en mouvement que les personnages, empêtrés dans leurs pensées, souvenirs, non-dits et comme figés. On reste bousculé par le manque voulu d'interaction entre les personnages, à part l'écoute de Louis, elle-même presque déjà détachée par l'irruption de sa mort prochaine...

Le merveilleux texte de Jean-Luc Lagarce résonne encore plus fort (que dans le film de Xavier Dolan) et nous happe par son rythme, ses répétitions, sa drôlerie et sa finesse. Un message  à portée universelle, dépeignant méticuleusement les conflits familiaux qui viennent parasiter le présent et la joie des retrouvailles.